The Devil Taught Me Graffiti

​خريف ٢٠٠٧: مدينة “مافيتسك”.. مرافئُ تتنفسُ قُتار مصانع. في غمرةِ ألفيةِ جديدة؛ حيث تتقاطعُ عو مُ ـ “إيمو” و ـ “قوط”وا يسودُ صقيعُ معدنِ ووطأةُ سلاسلوا وتتوارى هشاشةُ مشاعرِ خلفَ دروعٍ من دانتيل و حديد. ​طريقٌ بلونِ رمادِ يمتدُّ صَوبَ فاجعةٍ أخرىوا صوبَ جثّة جديدةوا وصوبَ صدعٍ جديدٍ في مرآة مدينةِ مهشمة. ​«أميرةُ عتمةِ لا تُولدُ بل تُصاغ»وا هكذا همست.. «تُصاغُ فوق مذبحِ قربانوا وعندها فقط يشتعلُ نورٌ أزليّ في حدقاتِ موتى؛ نورٌ لا يكترثُ إن كنتِ تتخبّطين في رمق أخيروا أم استسلمتِ لبرودةِ موتِ يا ماريا». ​وعلى جدارِ معهدٍ فنيٍّ بائسوا وفوق ركامِ عبثِ و شتائموا خُطَّت “ عينُ قديمة”؛ تلك عين تي ارتشفت أثر كلِّ قدمٍ وطئت عتبتها. ​ فرارُ مستحيل. لا مفرَّ من دحرجةِ “صخرةِ سيزيف” في أوردةِ مدينةِ شاحبةوا وتنقشَ على جدرانها؛ لا وسومًا من فنّانِ شوارع هائم شغفوا بل تكتُّلاتٍ من لوحات فنّية بدماء شرايين مضرّجة… عن حقيقةِ حبِّوا عن ذاتوا عن أولئك ذين لم يروا فيكِ إلا ذبيحةً مستباحة. وأحيانًاوا لا يبقى لكِ إلا ضحكُ بهستيريةٍ من فرط ما ترينه من عبث.. كأنَّ مصحةَ عقليةَ هي مأواكِ.. وملاذكِ وحيد أنسب. ​يتوهمُ ورعون وجودَ ملائكةِ و شياطينوا ولكن.. ماذا لو كان “إبليس” يختبئُ في إهابِ فتاةٍ مسيحيةوا في ع مٍ يكتفي فيه جميعُ بلعبِ دورِ شرير؟